Tuesday, April 21, 2015










en las calles hay mujeres que la historia inventa
salen de noche para evitar el descalabro
si algunos hombres las tocan con los ojos
son jóvenes todavía -tienen su encanto.
se perfuman
no estoy segura por qué dicen
que un arpa sonará
tiemblo, no poseo tanto como ellas
para qué me sirve este no sé qué
entre los vidrios de un hospital público
esos hombres me aborrecen
conozco el cáncer de su miedo
son un pueblo triste
se preguntan si vale la pena tanto gozo
he aquí los nombres sin fin de sus caderas
son leones dormidos

no llegan a tocar jamás el fondo.

Wednesday, January 28, 2015


Las flores el cuerpo el pan de muerte

una mujer mira hacia el fondo
donde muerde de raíz el iris
en medio de la brisa la hoja
doblemente seca
ejecuta la historia
pero la historia supera mi ficción
y en mi ficción todo está en orden
frente al mar los héroes y la mujer dentro
la furia. el portazo. la oscuridad
en el techo
de calamina
la mujer es una lámpara
contra los malos augurios
lanzo mi flauta
el dictador usa lápiz y papel
para escribir sus obsesiones
dice el poeta
a años de luz el exiliado funda
una nueva nación
en sus costillas
donde está el mundo dormido
donde escribo para mí
tengo, como el poeta, lo impensable
en mi interior, muchacho,
una habitación
desde el rincón más vacío de la casa
lanzo
nociones de lengua persa
hechas para mí
con la intención de envenenar
que alguien me crea
será suficiente
luz al duende mutilado en mí.

Thursday, December 4, 2014

POEMA DEL BUEN DOLOR


















No son labios son gaviotas
valientes navíos
estoy a un tris de nacer en otro cuerpo
la usura de gritar a golpe
lo dice el ruido, la lluvia
y luego el calor que esta vez
quizás sea lo mismo
irme, como en el poema
dejar la voz contra el muro de concreto
cómo intento entrar en la memoria
con más fuerza, pequeña
la ciudad y el volcán del otro lado
cuestan la sal de la vida
me siento a esperar demasiados silencios
estoy adentro en otro cuerpo
y el sudor entra en la casa
de la calle catorce
donde he plantado este jardín
para después qué hacer con las flores
las blancas noches
en donde no pasan las horas y el amor,
cerca del agua
hacia nada suavemente
esta es la hora de la luna inoxidable
estar allí y aquí menos
es el canto del buen dolor
la semilla suspendida
el parentesco con la misma enfermedad,
la poesía misma.


© 2014, Yosie Crespo

Saturday, September 20, 2014

Poemas en Cubaencuentro




















lo que ha quedado

Esto es lo que hay
escarabajo
lo que ha quedado la decoración
Bengasi o la no mesa ya servida
no es el despojo ni la solemnidad
el corazón descoyuntado paladea sin embargo
la punta de la lengua con su viejo sombrero
busca atrás, atrás
donde percibo la joroba, el sublime trabajo
desde un plano más real sin cuerpo
aumenta la luz
escarlata
lucerío que dice luna cuando se hace noche
culpa que dice amor cuando se hace carne
negro que dice oscuro desde el asterisco
al otro lado el fracaso
esa muerte impredecible.


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Sunday, August 3, 2014

AGONÍA DE POETA


Alguien me descubre
beta, gama
hacha en la pluma
sobre una mesa de caoba
derramar sangre
darse al tono, muchacho
he dicho ser un ave
véase ave como un misterio
la agonía la piedad de no estar a largo tiempo
como el cielo o cuando quiero decirte
adiós
voy de regreso
o desde mi boca colgando
el más articulado silencio
pero ahora todo entero a las cosas
sobre mí una cruz
abajo donde mi cuerpo estuvo
pasa el tiempo
la oscuridad
amanece una flor
todos se han ido
hacia la muerte
a tantear otra vez el hueco duro
pero yo en el amor te sobrevivo
sobre la barra de una cantina
dios maldice que no sepa qué hacer contigo.

Thursday, July 3, 2014

Antes sobre después



















 Revista SubUrbano 

Siempre hay un antes y un después
en el antes tú no me ves
hay otra
una protagonista
con un pulmón comprimido
debe sufrir colores fríos
iguales
cargar con el recuerdo de los viajes repentinos
me pregunto si hay cosas que pude mostrarte
estoy convencida
no supe intuir la cercanía
de los bordes desgastados
lo mismo que una gota
yo puedo convocar
cada cántaro de arena
cuando divago
cuando pregunto
volver es estar en pie bajo un roto de marzo
en el después cierro la boca
se abren los pájaros
pienso en ustedes
ahora vuelan sin moverse
cada uno conserva el equilibrio
porque después vendrá el silencio.
algo cierto desde algún lugar
pasamos por alto…

© 2014, Yosie Crespo

Wednesday, June 4, 2014

A estas horas y otros poemas


en la Revista Conexos, a esta horas y otros poemas


de lo libre y único de aquel pétalo

Siguiente por el valle donde dios está entrampado
las moscas las algas esos puntapiés matan
tanto hombres como perros
pueden verse
un enano y una niña del tamaño del pulgar
atestiguan hemos nacido.
cuando llega el invierno las copas de los árboles
sobrepasan los bancales
y la flor demasiado húmeda para ellos
afirma tal cual es
esto no puede durar, al menos mucho tiempo.


  
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